To write
Articulating thoughts to himself
He sat alone, in front of a beer
staring at the mug, without batting an eyelid.
For the third night in a row
He was on that step again.
The skin on his face showed furrows
but it was difficult to determine his age
He caught my attention
Not curiosity
He had an attentive and interesting look
I began to fantasize about him.
No one paid any attention to him, not even the next day
He was evidently alone, with his hat on
And I, living across the street for a short time
I couldn't help but at least glance at it.
During the week, I realized that he lived upstairs
on the second floor and he too began to understand
He was being looked at, but it didn't seem to bother him
And that he didn't care.
He smoked a lot, was tall and very thin
He kept a pen in his hat
And one day he put on a book with a sheet of paper
above his knees and began to write.
He thought, running a hand over his chin
and all the shaving
as if looking for an idea.
Every day, at different times, he went down
to sit down and write for a while.
Thus the spring passed
Making my life and coming home
I didn't forget to look
if the light was on.
Knowing by now, everyone's schedules
became spontaneous, the mutual greeting
but only with a hat up
And a gentle expression
like that for a while.
In the suburbs, the inhabitants
They were mostly workers or people passing through
No one noticed anyone, and indifference reigned.
No one said anything about him, and when he went up to the house
He shut himself up in his reserve.
I saw that he was smoking from behind the shutter of his window.
He spent the summer, too, with his hat on
I appreciated how stylish he dressed
Never letting himself be neglected, he wore grey and tobacco-coloured tones
with a light jacket and around his neck he wore a chain
with two pendants and this, too, made it special.
Suddenly, for two days, I noticed
That hadn't even looked out
And the next day, the same.
I went out for my duties and came back
I noticed that the light in the house was off.
No one knew anything about it, and I felt pain
I felt that I missed him a lot, I was seriously worried
that something had happened to him and he was alone.
That same evening, there was a knock at the door.
It was a gentleman who had to talk to me.
He explained to me that he was the owner
of an apartment opposite
rented to an American musician
a writer, mentioning his name.
I invited him in
Fearing for that friend's health
of which I knew nothing.
I was immediately reassured
explaining to me that he had stayed
to write in Italy, something new
and maybe important.
As he recounted, he put a book in my hands
And tears drowned my eyes with emotion.
Ronald had begged him
to deliver his novel to me.
It began like this:
She looks at me, not knowing why
But I see her counting my cigarettes
Now my beer, it's watching...
I understood, but a little confused.
Actually, it was Ronald, the first one to look at me
creating his own fantastic story.
On the first page, there was his dedication, to Mary
By that different name, he had renamed me
writing that book without my knowledge.
No address, no phone number.
As he had appeared, so he disappeared.
I kept that book, read passionately, in my heart
like a true love.
I felt that although fictionalized
Something of me has remained with him too, dear.
Well, Ronald's thing, it struck me
I had read it in his transparent gaze
like ice.
He had done exactly the same thing as me
with precise intent and his gallant gesture.
I've never forgotten it and since those days
I started writing a lot about him
In different stories, there is always and think
Who doesn't know my real name
But it doesn't matter because in his book
And in my heart, it carries my essence.
Maybe one day he'll read one of my writings
about an American writer who painted
My country, that elegant man in the hat
whose name is Ronald.
Scrivere
Articolando pensieri a sé stesso
sedeva solo, davanti ad una birra
fissando il boccale, senza batter ciglio.
Per la terza sera di seguito
era nuovamente su quello scalino.
La pelle del suo viso mostrava solchi
ma era difficile stabilirne l’età
egli attirava la mia attenzione
non la curiosità
aveva uno sguardo attento ed interessante
iniziai a fantasticare su di lui.
Nessuno gli fece caso, neanche il giorno dopo
era evidentemente solo, con il suo cappello
ed io, abitando di fronte da poco
non riuscivo a non prestargli almeno un’occhiata.
Nella settimana, capii che abitava di sopra
al secondo piano e anche lui iniziò a capire
di essere guardato, ma la cosa sembrava non disturbarlo
e che non gli importasse.
Fumava moltissimo, era alto e molto magro
teneva nel cappello, una penna
e un giorno si mise un libro con un foglio
sopra le ginocchia ed iniziò a scrivere.
Pensava, passandosi una mano sul mento
e tutta la rasatura
come per cercare un’idea.
Ogni giorno, a diversi orari, scendeva
per sedersi e scrivere per un po'.
Passò così la primavera
facendo la mia vita e rincasando
non dimenticavo di guardare
se avesse la luce accesa.
Conoscendo ormai, gli orari di ognuno
divenne spontaneo, il reciproco saluto
ma solo con un’alzata di cappello
ed un’espressione gentile
così per un po'.
Nel quartiere periferico, gli abitanti
erano per lo più operai o gente di passaggio
nessuno notava nessuno, regnando l’indifferenza.
Di lui nessuno disse niente e quando saliva in casa
si chiudeva nella sua riservatezza.
Vidi che fumava da dietro la persiana della sua finestra.
Passò anche l’estate, con il suo cappello
apprezzavo come si vestisse con stile
mai lasciandosi trascurato, vestiva toni grigi e color tabacco
con giacca leggera e al collo portava una catena
con due ciondoli e anche questo, lo rendeva particolare.
D’improvviso, per due giorni, mi accorsi
che non si era neanche affacciato
e il giorno dopo ancora, lo stesso.
Uscii per le mie mansioni e tornando
notai che in casa la luce era spenta.
Nessuno ne sapeva niente e provai dolore
sentii che mi mancava molto, seriamente ero preoccupata
che gli fosse accaduto qualcosa ed era solo.
La sera stessa, bussarono alla porta.
Era un signore che doveva parlarmi.
Mi spiegò di essere il proprietario
di un appartamento di fronte
affittato ad un musicista americano
uno scrittore, facendo il suo nome.
Lo invitai ad entrare
temendo per la salute di quell’amico
di cui io non ne sapevo niente.
Fui immediatamente rassicurata
spiegandomi che egli aveva soggiornato
per scrivere in Italia, qualcosa di nuovo
e magari importante.
Mentre raccontava, mi mise nelle mani un libro
e le lacrime annegarono i miei occhi d’emozione.
Ronald lo aveva pregato
di recapitarmi il suo romanzo.
Iniziava così :
_ Lei mi osserva, non sapendo perché
ma la vedo contare le mie sigarette
ora la mia birra, sta osservando…
Capii ma un po' confusa.
In realtà era stato Ronald, il primo ad osservarmi
creando la sua fantastica storia.
Nella prima pagina, c’era la sua dedica, a Maria
con quel nome diverso, mi aveva ribattezzata
scrivendo a mia insaputa, quel libro.
Nessun indirizzo, né numero di telefono.
Come era apparso, così scomparve.
Ho tenuto quel libro, letto appassionatamente, nel cuore
come un vero amore.
Ho percepito che seppur romanzato
qualcosa di me, è rimasto anche a lui, caro.
Ecco, cosa di Ronald, mi aveva colpito
lo avevo letto nel suo sguardo trasparente
come il ghiaccio.
Aveva esattamente fatto, la mia medesima cosa
con preciso intento e il suo gesto galante.
Non l’ho mai dimenticato e da quei giorni
io ho iniziato a scrivere e molto su di lui
in diverse storie, c’è sempre e pensare
che non conosce il mio vero nome
ma non è importante perché nel suo libro
e nel cuore, porta la mia essenza.
Forse un giorno leggerà una mia scrittura
su uno scrittore americano che ha dipinto
il mio paese, quell’ elegante uomo col cappello
che si chiama Ronald.
Cheerful tuff
Getting up to the village
It was a vow of pilgrimage
so winding was the road
to reach the first stop
of the small church of the Graces.
A moment to get out of the car
and look out over the deep canyon
from which the tuff spur stood
on which Pitigliano rests.
It had always been worth it
Of so many stomach turns
To enjoy that vision of an ancient nativity scene
of small houses embraced
that seemed to fall.
There were a few more corners left
a bridge and then climb up a steep sub-village
among many cavities, arches and then squares and fountains.
From there a panorama
on the breath taking valley
and the first people on the street
in dialect chatter.
Then began the longed-for walk
From the castle to the house, while at the nose
The smell of bread and cakes came from the oven
that mixed with the unforgettable
smell of tuff cellar and cats
true inhabitants of the village.
The welcome of the voices outside the shops
of the women running, to prepare lunch.
Not to be missed are the crows and their festive croaking
Like the gushing song
of the fountain of the mask
of fresh water from the Fiora river.
A lovely corner
That seems to have stopped time
in the southern Maremma.
that's where Tuscany ends
On the Umbrian-Lazio border.
It's my immortal fairy tale.
At the end of the middle course
Descending to the left
in vicolo Palestro
Finding on two high steps
A coated door
After the wounds of the German bayonets
of the last great war.
Climbing a steep staircase
With a handrail, there was the old inn
"da Leda", my grandmother, she ran it
for third generation.
The nest of my childhood
until he was in his early twenties.
They ran down the alley
Aromas of excellent cuisine
while in the small room waiting for us
There was the third brigade of three grandmothers
one really was and the other two
'Cause I loved them so much
for them I was Barbarina "the little girl", the little girl.
Oh, I wish I could show you
through words
Cos'era really
That family management
Furnished in the style of the late nineteenth century.
Rooms with windows overlooking the rooftops
of old cooked in the open sun
and to the moon of cats in love.
In old cabinets and drawers
We packed our bags to stay
Three, four weeks.
The first day was all about compliments
On grandmas' knees
Between jokes and pizzicotti, homemade pasta
tagliatelle with meat sauce that tasted like a party.
The fascinating night of shadows
filtered through the shutters and curtains
on special furniture with wooden friezes
and the medallions on the backs of the beds.
From sleep, you were woken up by the smell of coffee
and the clog of sweet donkeys
who left for the countryside.
From the kitchen, beautiful women
With skin that was fresh from soap
Like the white sheets
They made their speech go back to the rooms
among the chores to be performed.
Bowls and cups pounded on the breakfast tables.
Descend into that messy lab
bright in the sun, it was always a surprise
from whose window you could see the entire cathedral
With the loud beating of the bells
From the bell tower, above our rooftops.
The boiling pots, the joyful laughter
Fresh milk with dessert made with love
served on the work table
between rolled out pasta and clean meats to be pillotta
of spices and aromas.
A magic that I keep indelible in my soul.
The white waxing coat, on the shoes to be cleaned
And off we went, first to the village, first with grandma
To take the bread while it is still warm
And I'd like to tell you what it tasted like and what it gave off
so simple and delicious.
Then I would go down to the cellar, into the deep, dark gorge
with Elena, to rack the fresh and excellent wine
Pick up a few missing chairs and the stored foodstuffs
inside the flycatchers.
Good morning and hello everyone, in the alleys, in the square
Outside the church, the many dear greetings
with how much affection and love, found there.
It was a special and grateful time
of the past sufferer he had reached
A serene peace and goodness had blossomed in hearts.
They all seemed to be related
with many nicknames and words
they were still an archaic derivation
from the Latin past to the vernacular jargon.
All sincere and never offensive
but lawful and brilliant like wine.
A lot of love to tell
Of what I keep under my skin
Beautiful memories like novels.
A historical heritage of memories to be protected.
May he live forever, at least the memory.
Tufo allegro
Arrivare su al paese
era un voto di pellegrinaggio
tanto era tortuosa la strada
per giungere alla prima sosta
della chiesetta delle Grazie.
Un attimo per scendere dall’auto
e affacciarsi sul profondo canyon
da cui svettava lo sperone di tufo
sul quale poggia Pitigliano.
Ne era sempre valsa la pena
di tanti giri di stomaco
per godersi quella visione d’antico presepe
di piccole casette abbracciate
che sembravano cadere.
Mancavano poche altre curve
un ponte per poi salire su un ripido sotto paese
fra tante cavità, archi e poi le piazze e le fontane.
Da lì un panorama
sulla vallata mozzafiato
e le prime persone in strada
nel chiacchiericcio dialettale.
Iniziava allora la bramata passeggiata
dal castello a casa, intanto che al naso
arrivava il profumo del pane e dei dolci dal forno
che si miscelava all’indimenticabile
odore di cantina tufacea e dei gatti
veri abitanti del paesello.
L’accoglienza del vociare fuori dalle botteghe
delle donne di corsa, per preparare il pranzo.
Immancabili i corvi ed il loro gracchiare festoso
come il canto zampillante
della fonte del mascherone
d’acqua fresca del fiume Fiora.
Un angolo incantevole
che sembra aver fermato il tempo
nella Maremma meridionale.
lì termina la Toscana
sul confine umbro laziale.
È la mia fiaba immortale.
Terminato il corso centrale
si scendeva verso sinistra
in vicolo Palestro
trovando su due alti scalini
un portone rivestito
dopo le ferite delle baionette tedesche
dell’ultima grande guerra.
Salendo una ripida scalinata
con scorrimano, c’era l’antica locanda
“da Leda”, mia nonna, lei la gestiva
per terza generazione.
Il nido della mia infanzia
sin a poco più di vent’anni.
Scorrevano per il vicolo
profumi d’eccellente cucina
mentre nella saletta ad attenderci
c’era la terza brigata di tre nonne
una lo era veramente e le altre due
perché io le ho amate tantissimo
per loro io ero Barbarina “la cittina”, la bambina.
Oh, vorrei potervi mostrare
attraverso le parole
cos’era realmente
quella gestione familiare
arredata nello stile di fine ottocento.
Le camere con le finestre affacciate sui tetti
di cotti vecchi al sole schietto
e alla luna dei gatti in amore.
Nei vecchi armadi e cassetti
sfacevamo le valigie per restare
tre, quattro settimane.
Il primo giorno era tutto per i complimenti
sulle ginocchia delle nonne
fra burle e pizzicotti, la pasta fatta in casa
le tagliatelle con il ragù che sapeva di festa.
La notte fascinosa delle ombre
filtrate dagli scurini e le tende
sui mobili particolari con i fregi in legno
e i medaglioni alle spalliere dei letti.
Dal sonno, ti svegliava il profumo di caffè
e lo zoccolare dei dolci somarelli
che partivano per la campagna.
Dalla cucina, le donne belle
con la pelle che era fresca di sapone
come le lenzuola bianche
facevano risalire, alle camere, il loro parlare
fra le faccende da eseguire.
Ciotole e tazze battevano sui tavoli per la colazione.
Scendere in quel confusionario laboratorio
luminoso di sole, era sempre una sorpresa
dalla cui finestra si vedeva l’intera cattedrale
col battere forte delle campane
dal campanile torre, sopra i nostri tetti.
I pentoloni bollenti, le risa gioiose
il latte fresco col dolce fatto con amore
servito sul tavolo di lavoro
fra pasta stesa e carni pulite da pillottare
di spezie e aromi.
Una magia che io tengo indelebile nell’anima.
La passata di ceretta bianca, sulle scarpe da pulire
e via, in paese, prima con nonna
a prendere il pane ancora caldo
e vorrei dirne il sapore e cosa emanasse
così semplice e delizioso.
Poi scendevo in cantina, nella gola buia e profonda
con Elena, per travasare il vino fresco ed eccellente
prelevare qualche sedia mancante e le derrate riposte
dentro le moscaiole.
Buongiorno e ciao a tutti, nei vicoli, in piazza
fuori dalla chiesa, i tanti saluti cari
con quanto affetto e amore, lì trovato.
Era un tempo speciale e riconoscente
del patito trascorso che aveva raggiunto
una serena pace e la bontà era fiorita nei cuori.
Sembrava fossero tutti parenti
dai tanti soprannomi e le parole
erano ancora un’ arcaica derivazione
dal passato latino al gergo volgare.
Tutto sincero e mai offensivo
ma lecito e brillante come il vino.
Tanto amore da raccontare
di ciò che conservo sotto pelle
ricordi bellissimi come novelle.
Un patrimonio storico di memorie da tutelare.
Possa vivere in eterno, almeno il ricordo.
Barbara Di Sacco is an Italian poet, born in Tuscany in 1964. Since she was a child she has always had a vivid imagination and memory, delighting in inventing stories. Helped by her passion for drawing and painting, poetry was born spontaneously in her. Her butterfly soul surprises herself like a child, always enchanted from popular legends, from small and large stories, so passionate about ancient memories, often familiar.
A lover of nature, she writes a lot out of respect for it and a lot about human rights for freedom, peace and, of course, its denial of all cruel and a senseless war that especially affects the children she adores.
Her own poems, she writes as prayers of peace in the hope of being able to see her be born.
Barbara Di Sacco, è una poetessa italiana, nata in Toscana nel 1964. Fin da piccola lei ha sempre avuto una fervida fantasia e memoria, dilettandosi ad inventare storie. Aiutata dalla passione per il disegno e la pittura è nata spontanea in lei, la poesia. La propria anima farfalla si sorprende come una bambina, sempre incantata dalle leggende popolari, dalle storie piccole e grandi, tanto appassionate di antiche memorie, spesso familiari.
Amante della natura, scrive molto per il rispetto nei suoi confronti e molto sui diritti umani, per la libertà, la pace e naturalmente il suo diniego, verso ogni crudele ed insensata guerra che soprattutto colpisce i bambini che lei adora.
Le proprie poesie, lei scrive come preghiere di pace nella speranza di poterla veder nascere.
Meraviglioso lavoro
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